Site Logo

Маленькое Общество Свободных Критиков

Литературный форум
 
Текущее время: 03 дек 2021, 03:07

Часовой пояс: UTC + 4 часа [ Летнее время ]



Новоприбывшие, обязательно ознакомьтесь с введением в МОСК!




Начать новую тему Ответить на тему  [ Сообщений: 2 ] 
Автор Сообщение
 Заголовок сообщения: Бог знает лучше
СообщениеДобавлено: 29 сен 2021, 10:18 
Читатель

Зарегистрирован: 29 сен 2021, 10:08
Сообщений: 2
Имя пользователя: Azad
Пол пользователя: Мужской
Очков репутации: 0
Добавить очки репутацииУменьшить очки репутации


Не в сети
Господа, граждане, товарищи. Можно ли получить рецензию?

https://litmarket.ru/books/bog-znaet-luchshe

ПРОШЛОЕ.

Осень. Ранний вечер. Провинциальный восточный город. Точнее то, что от него осталось. А осталось немного. Где-то американская авиация поработала, где-то — смертники, где-то артой подшлифовали…

Пыль, дыры в уцелевших стенах, запах разложения и отзвуки далекой перестрелки. Через развалины домов с трудом пробираются двое. По крайней мере пытаются. Один, припадая на раненую, ногу тащит второго. Длинные седые волосы, правая сторона лица залита кровью. Гребаная мина. Но можно сказать, повезло. В руке автомат. Пригодится…

— Брат, оставь. Вдвоем пропадем.

— Молчи, береги силы. Я обещал бабушке присмотреть за тобой.

Лечь бы прямо на камни и не вставать. Отдохнуть хоть немного. Размечтался. Совсем рядом голоса.

— Ищите этих неверных. Один из них русский.

— Что, тот самый «Ангел Смерти»? Я сам отрежу ему голову.

— Они ранены и не могли далеко уйти.

Вот и всё. Время жить и время умирать. Хорошо хоть граната есть. Или…

В кончиках пальцев знакомое покалывание. Тот, кто во мне. Маг, жрец, волхв. Какая разница. Откуда? А это, пацаны, уже другая история.

Три года назад… Село под Горловкой помню. Про донецкий госпиталь потом рассказали. Несколько суток мертвым был, да видать отмолил кто-то. Знать бы еще кто. Батюшка потом сказал, что теперь во мне трое. Тот, кто этот мир знает, воин-зверь и тот, кто может и реальность менять и…

Характерник я, да.

— Сейчас, брат, — хриплю я.

Сука, боль такая, как будто через тебя электрический разряд пропустили. У всего своя цена есть. Но оно того стоит.

Всё заволакивает черно-красная пелена, гортанные голоса растворяются в ней как и эта долбанная реальность. На востоке темнеет быстро, а настоящее исчезает еще быстрее…

С трудом приоткрываю левый глаз (правый, похоже, всё). Надо мной стоит бородатый мужик с СВД. Рядом кто-то удивляется, похоже, на арамейском. Слышно только:

— Откуда вы, товарищи?

— Как вы здесь оказались?

Мужик, обернувшись:

— Помогите им, быстрее.

Говорит, вроде, на английском. Потом замечаю нашивку на его рубашке «MFS» («Military Forses Sutoro» христианское ополчение Федерации Народов Северной Сирии или Рожавы) и татуировку на руке в виде распятия. Свои.

Осталось последнее.

— Хамид. Где Хамид?..

Бородатый наклоняется ко мне:

— Он здесь. С ним всё в порядке. — И уже в сторону, кому-то невидимому: — Несите обезболивающие и сообщите товарищам в штаб.

Вот теперь можно и вырубиться. Всё сделал правильно.


НАСТОЯЩЕЕ.

Опять вечер и город. Только без перестрелок и прочего говна. Уже хорошо. Что ещё надо? Жилье есть. Пенсия по инвалидности и субсидия. Спасибо мужикам из РСВА. Потребности? Пожрать в холодильнике. Кофе, табак. К алкоголю равнодушен, да и врачи запрещают злоупотреблять.

Короче, оторвись от монитора и посмотри, что за окном. А там середина июня, только что дождь прошел. Тихо, спокойно. Если не считать, конечно, шансона из открытого окна напротив и пьяных криков во дворе. Плевать. Я в домике. Сижу на подоконнике и разговариваю сейчас по телефону. А что еще делать?

— Как ты, Хамид? Как наши, все живы? Хорошо. В табуре (аналог батальона в курдском ополчении) потерь нет.

— Да, я бабушке вчера звонил. У неё все в порядке. Ахмад в отпуск приходил.

— А как твой сын, уже ходит? Совсем большой. Время летит, как паровоз под парами.

— Как Алия? Больше на меня не сердится? Кстати, я собираюсь возвращаться. Брат, да плевать на врачей, стрелять я ещё могу.

— Да через пару месяцев, если всё нормально пойдёт, буду в Сулеймании. (Город в Иракском Курдистане. Своеобразная перевалочная база для добровольцев в Рожаву.) Конечно позвоню.

— Что, тревога? Брат, береги себя. Чуть не забыл, Чечек привет передавай. Xwezî. (Хотел бы я… (курманджи))

Ну, теперь можно выкурить сигарету, закрыть окно и лечь спать. И видеть те же самые сны. Снова, опять…

— Братка, уходи, меняй позицию. Уходи. УХОДИ, БЛЯДЬ!

— Сколько тебе лет, котенок?

— Тринадцать. Они… Они изнасиловали меня, а потом продали на невольничьем рынке в Ракке.

— Wan bikujin! (Убивай их. (курманджи) Вали их, нахер! Во имя Бога и Милосердия!

Что, не нравится? Пацаны, а давайте вы три года на Ближнем Востоке повоюете, а потом расскажите, что вам снится.

Если честно, я уже привык. Как кино смотришь. Откричался давно, да и поседел еще раньше.

Только уже несколько ночей подряд другое снится. Всё не как обычно. Странно и непонятно…

Горящий лес, тропинка, по которой меня пытается тащить какая-то рыжеволосая девчонка. В руке у нее автомат. Похоже, у меня справа рёбра задеты и на ноге рваная рана. Плохо, далеко не уйдем. Поворачиваю голову…

Ещё такая же девочка, только поменьше, раскинув руки, плача, что-то кричит на непонятном языке. Или понятном?

— НЕ СМЕЙ! ПРОЧЬ! НЕ ТРОГАЙ ИХ!

Где это, кто они? Развалины, запах гари и огонь с неба. Потом внезапно темнота вокруг и в ней детский плач. Похоже, та же девочка плачет. И тот же голос:

— Дядя, дядя, помоги.

Эй, ты где там? Не плачь, погоди…

— Дяденька, помоги нам.

Просыпаешься и… ощущение вины утром и пустота внутри днём. Как будто пропустил что-то очень важное. Единственно правильное. Больно. Как рана в сердце. И водка не поможет. Как же больно…

«Ах, не спетая моя песенка,
Ветреное красное солнышко,
Скользкая крутая в небо лесенка,
Розовое крашеное стеклышко.

Приходили по ночам гости дальние,
Мне сулили чудеса несказанные,
Только где же их весна долгожданная
И как верить поутру обещаниям?

С пауками по углам да с чертями по дверям,
Вечно душно и тепло, свечку сажей замело,
Свидригайловская банька от земли до звёзд…

Как могли встречали, славили песнями.
Деньги, пряники совали да почести.

А лицо у Христа было детское,
Но морщинкой по лицу — одиночество.
А лицо у Христа было детское,
Но морщинкой сквозь лицо — одиночество.

И пол пяди не хватило до мудрости,
И пол вдоха не хватило до радости,
И пол чуда не хватило до вечности.

Сказки, слёзки лишь, и прочие сладости.
С пауками по углам, да с чертями по дверям,
Если пусто — засыпай. Чего хочешь выбирай.
Свидригайловская банька от земли до звёзд».

Вот и опять. Всё, мне это надоело. Я пошёл.

Стоп, ты помнишь, кто на земле мёртвый лежит? И девушку в испачканной пионерской форме, плачущую над тобой на коленях? Помню. И?

…Слушай, я ведь уже давно в долг живу, а долги отдавать надо. Жалко только, Хамида обломаю. Не позвоню я ему, похоже, из Сулеймании. Прости, брат. Да хотя он поймёт, не обидится. Сам же такой.

Ладно, работаем.

— Эй, иду я, иду, только не реви. Я сейчас.

Только не спрашивайте: на хрена это тебе надо? Плач, дети, сны непонятные.

Блядь, не люблю бессмысленных вопросов. От них голова болеть начинает. Сказал же, что НАДОЕЛО.

Не знаю, сколько времени я иду и иду ли. Может, стою на месте.

К плачу добавляется женский голос:

— Пожалуйста, помоги им.

Да что же… Но вот впереди загорается свет. Плач и голоса слышатся оттуда. Ала, хоть какая-то определённость. Понятно куда идти. Свет приближается, всё ярче и ближе.

А вот сейчас, похоже, будет очень больно. Вашу же мать. Снова та же кроваво-чёрная пелена в глазах… На последнем усилии проваливаюсь в Нечто.

И? Да всё, собственно говоря…


Вернуться к началу
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Бог знает лучше
СообщениеДобавлено: 29 сен 2021, 15:54 
Читатель

Зарегистрирован: 29 сен 2021, 10:08
Сообщений: 2
Имя пользователя: Azad
Пол пользователя: Мужской
Очков репутации: 0
Добавить очки репутацииУменьшить очки репутации


Не в сети
ЭПИЛОГ.


Перед въездом в деревню остановились два крытых грузовика и БТР. Из кабины передней машины высунулся человек в военной форме. Оторопело помотал головой.

— Блядь, что за хуйня?

Деревни не было. Вместо нее пепелище которому на вид было уже несколько месяцев. Обгорелые остовы изб, торчащие печные трубы, почерневшая церковь.

— Эй, выгружаемся! Осмотреть тут все. Радист, связь.

— Нету связи, командир. Я же еще в «Совенке» докладывал.

Жопа конечно, а что делать? Бойцы разбились на тройки.

— Туда, вы направо. Сержант за мной. Не расслабляться, парни.

— Что за… Тут кругом следы медьвежьи. Не хрена себе тут зверюга гуляла.

К командиру подошли двое.

— Что происходит?

— А я откуда знаю. На месте лагеря такая же хрень. Но… приказ есть приказ.

— АААААААА! — раздался внезапно женский крик.

— Кто там, тащите ее сюда.

Двое буквально принесли раздетую женщину с безумными глазами. Она на мгновенье затихла и закричала.

— НЕ ВИНОВАТА Я! ОНИ ЗАСТАВИЛИ! ПРОСТИТЕ МЕНЯ, ЛЮДИ!

— Нам тут только ебанутой бабы не хватало. Док, вколи ей успокоитоельное, чтобы заткнулась.

С окраины деревни вернулись бойцы. Один, сев прямо на землю, трясущимися пальцами попытался достать сигарету.

— Что там у вас?

— К-командир… Там кладбище должно быть, а его нет. П-понимаешь?

— Уверен?

— Сука, я что деревенских кладбищ не видел! НЕТУ! Выжженная земля…

— Короче, давайте сюда этого, который из… как его деревня называется хоть.

Привели пожилого мужчину.

— Слышь, ты… Что здесь произошло? Какого хера, где люди? Здесь деревня стояла, там пионерлагерь был. Куда все делось.

Мужик поднял голову вверх и засмеялся.

— Ты что, сука, не понял меня. По другому спросить?

Деревенский сплюнул.

— Давай, стреляй.

Командир вздохнул.

— Прекрати. Понимаю, тут все на нервах. Просто скажи. ГДЕ ЛЮДИ?

— Скажу. Лешачка их забрала, увела. И запомни. Сунетесь в лес, сдохните. Больше ничего не услышишь. Идите нахуй.

«…Спаса со стены под рубаху снял,

Хату подпалил да обрез достал.

А при Советах жить — продавать свой крест,

Сколько нас таких уходило в лес…»

— Чья могила на острове, что за поляна на которую мы пройти не могли?

Мужик только помотал головой.

— Что за старый лагерь?

— Вам там самое место.

Один из бойцов, не выдержав, замахнулся автоматом.

— Ты, падла, кого тут из себя строишь?

Другой удержал его.

— Да успокойся ты. Командир, разреши я с ним поговорю.

— Якут…

— Да я по хорошему. Мужик, давай отойдем, чтобы не мешали.

… — Говоришь Лешачка людей увела. Кто она, дух?

— Владычица Леса. Хранительница. Можешь не верить.

— Верю. — мотнул головой. — Это они не верят. А я верю. Скажи… Ты ее видел? Какая она?

— Видел. Какая? Девчонка лет пятнадцати-шестнадцати. Белая рубаха до земли, филин у нее на плече. И всегда медведь рядом.

— А могила чья? Поляна?

— Духа. А Поляна это Святилище. Людям туда хода нет и не будет. Только Бессмертным можно. Веришь?

— Верю.

Мужик, прищурясь, посмотрел на спецназовца. Покачал головой. — А я ведь знаю почему ты спрашиваешь.

— И почему?

— Ты сны видишь. Летаешь? А маленькая, рыжеволосая девочка…

Боец, отшатнувшись, сел на землю.

— Ты… ты… Откуда знаешь?

— В глазах твоих увидел.

— Непростой ты… ты шаман? Скажи, кто она?

— Сам поймешь. Хочешь знать, что тебе дальше делать? Скажу. — показал взглядом на остальных. — Мертвые они. И что тебе среди мертвецов делать?

Его собеседник снял с пояса фляжку, плеснул водой на лицо.

— Еще двое есть.

— Забери их с собой.

… Бойца окликнули.

— Якут… Хватит, поговорили. Что он тебе сказал?

— Что уходить надо, командир.

— А я вот думаю, что лес надо прочесать…

— СМОТРИТЕ, ЭТО ЕЩЕ ЧТО? ЛЕС…

Вдалеке внезапно затряслись верхушки деревьев, как будто кто раздвигал их, как раздвигают траву, идя по полю. Из чащи начал наползать туман.

— Командир… откуда это…

— Что там еще?

— Да записка, ножом к стене приколота. Не было же ее.

— Дай сюда.

» НЕ ИЩИТЕ НАС. МЫ ВАС САМИ НАЙДЕМ. В СВОЕ ВРЕМЯ. «

«Как возьму обрез

Да пойду я в лес.

Буду там гулять,

Буду власть стрелять.

Сила у обреза на куске свинца,

Раз нажал курок вот и нету молодца.»

Рядом неожиданно, запрокинув голову, дико захохотала женщина.

— Они за всеми придут! За всеми… И будет вам тогда! ОТВЕТ БУДЕТ!

Командир посмотрел вокруг и…

— Быстро по машинам! Уходим! Бегом, бойцы…

— А бабу куда?

— В кузов ее. Где этот, из деревни который?

— Пропал. Словно и не было.

Кое-как погрузились.

— Давай, заводи свою колымагу, если жить хочешь.

— Никак…

Сквозь туман начали проступать странные тени, совсем рядом детский смех…

— Торопись, сука. Завел? Поехали быстрее…

… — Ты что Якут?

— Отпустила Она нас. Может пожалела, а может на потом оставила.

— Кто она?

Ответа не было.

Якут и еще двое бойцов дезертировали из спецназа КГБ через сутки после возвращения в город…

… — Слышь, Степа, давай расскажи всем. Что вы на дороге видели?

— Видели… Мы с братом, с Кешкой то есть, из Соборной возвращались. Ну да, от дядьки. Да нет, не сильно пьяные то. Ну телегу на обочине оставили, поссать пошли. Возвращаемся, а тут брат меня толкает, мол гляди чего. А там… На дорогу туман наполз, а в нем… И не поймешь ведь сразу. Тени из леса выходят. Конные, пешие… Вооруженные все. Подводы с пулеметами. Рядом волки огромные, а на них дети едут. Запомнил… Девочка рыжая там была.

— А куда они шли-то?

— Да вроде к городу.

— Значит видать время пришло…


Вернуться к началу
 Профиль  
 
Показать сообщения за:  Поле сортировки  
Начать новую тему Ответить на тему  [ Сообщений: 2 ] 

Часовой пояс: UTC + 4 часа [ Летнее время ]



Кто сейчас на конференции

Сейчас этот форум просматривают: нет зарегистрированных пользователей и гости: 1


Вы не можете начинать темы
Вы не можете отвечать на сообщения
Вы не можете редактировать свои сообщения
Вы не можете удалять свои сообщения
Вы не можете добавлять вложения

Найти:
Перейти:  
cron
Powered by phpBB © 2000, 2002, 2005, 2007 phpBB Group
Template made by DEVPPL Flash Games - Вы можете создать форум бесплатно PHPBB3 на Getbb.Ru, Также возможно сделать готовый форум PHPBB2 на Mybb2.ru
Русская поддержка phpBB
 

Large Visitor Map